Dreihundertfünf

Im vergehenden Licht wechseln die Jahreszeiten unauffällig die Zugangswörter.

© Hermann Josef Schmitz

Dreihundertvier

Auf den nachtblauen Feldern zeigen die Sterne den Träumen ihren Weg.

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Dreihundertdrei

Jetzt halten die reißfesten Fäden noch einmal das Licht.

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Dreihundertzwei

Sie propagieren Entwicklung durch Scheitern und wollen ihre Misserfolge aber viel lieber heldenhaft kaschieren.

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Dreihunderteins

Abstiege werden zu oft mit Verlusten und zu selten mit Gewinnen verbunden.

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Dreihundert

In den Einkaufsläden verlieren sich die letzten Träume streichzart und gefühlsecht.

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Zweihundertneunundneunzig

Im Tal der Tränen finden die Pessimisten immer Gleichgesinnte.

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Zweihundertachtundneunzig

Aus allen Bäumen fällt jetzt Sonnenlaub.

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Zweihundertsiebenundneunzig

Wenn du leuchtest, schreibst du in den Nächten Worte hinter Glas.

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Zweihundertsechsundneunzig

Wenn der Herbst leuchtet, werden seine Farben zum Geschenk.

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Zweihundertfünfundneunzig

Gäbe es Friedensanteile für die Welt zu erwerben, würde ich auch bei großem Risiko kaufen.

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Zweihundertvierundneunzig

Mit jedem Herzschlag fällt eine Zeit hinaus.

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Zweihundertdreiundneunzig

Es gibt keine Gelegenheit, in vergangene Tage zurückzukehren.

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Zweihundertzweiundneunzig

Die Begegnungen mit herzlichen Menschen sind eines der größten Geschenke im Leben.

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Zweihunderteinundneunzig

Poesie kann das Grau(enhafte) des Alltags für einen Moment anhalten.

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Zweihundertneunzig

Eine Bedienungsanleitung für Anstand ist heute wichtiger denn je.

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Zweihundertneunundachtzig

Wir leben ratlos in geheizten Räumen.

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Zweihundertachtundachtzig

Ich suche die Worte nicht mehr, sie kommen als ein Geschenk zu mir.

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Zweihundertsiebenundachtzig

Geradlinigkeit, eine aufrichtige Haltung und das Bekenntnis, Menschen unbedingt zu lieben, ist nicht immer einfach auszuhalten.

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Zweihundertsechsundachtzig

Als die Bäume der Erkenntnis erloschen waren, vermehrten sie die Feuer der Gier.

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Zweihundertfünfundachtzig

Das Flüstern der gefallenen Blätter wird zum Schlüssel des Herbstes.

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Zweihundertvierundachtzig

Wir rasen maschinengleich durch die Zeit und vergessen uns selbst auf der Strecke.

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